curiosa la forma en que "vivimos" nuestro tiempo.. y lo pongo en comillas ya que muchos más que vivirlo sólo lo consumimos..
el Tiempo en el sentido bergsoniano es el gran personaje de Proust.. amo la luz de las tardes de los domingos.. no se por que pero me da por estar más pensativa los domingos.. cuando era más joven los domingos en la tarde eran de Toros ( y aclaro que no soy fan de los Toros estoy de hecho en contra de ese llamado arte taurino.. pero lo respeto) y de Parques.. me parece que hay algo en la infancia.. en los domingos.. en la demora.. en el tiempo.. en la felicidad.. en el amor.. veo distinto a las personas en domingo.. domingos de nostalgia.. la lentitud como se manejan.. y no tengo miedo de que se me escape.. no ella.. sino yo.. esa maldita angustia de que nunca nada alcanzará para ser feliz.. eso no existe en domingo.. todo es tan lento incluso las fuentes chorrean más despacio.. hasta la promesa de que algo sucederá pero no sucede.. todo y nada pasa en domingo..
esa luz amarilla.. melancolía..
la vemos todos aquellos los que creemos en que todos los domingos pasados fueron mejores.. el tiempo recobrado.. y los que vendrán..
un beso
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